Обычно это происходит так. Ночью, перед сном, я сажусь на подоконник и смотрю за окно. Там, в зависимости от времени года, сверкают звёзды, идёт дождь, прибивая к земле калейдоскоп листьев, вьюга танцует своё изощрённое танго, или просто всё затянуто тучами, серо и печально. Глядя на все эти безобразия, в голову начинают приходить странные мысли, о различных высоких (а иногда и очень даже низких 8-) материях. Материи же почему-то обретают форму рифм.
Сочинив таким образом очередной стих, я его сам себе прочитываю, восхищаюсь своей гениальностью, и с острым чувством гордости ложусь спать. Утром же, проснувшись, обнаруживаю на подоконнике кусочек бумажки, с каким-то непонятным бредом. Становится дико противно, бумажку хочется немедленно употребить в какой-нибудь, весьма низменной, цели. Однако, понимая, что написанное всё же моё, никуда мне от него не деться, стих отправляется отлёживаться в паспорт. А по прошествии времени, я вновь перечитываю написанное и думаю: "А может оно не так уж и плохо". 8-))
Одно из таких.
читать дальше
Какой-то пафосный пост получился... Ладно, пусть будет. 8-))